pazienza di gramigna

Le smagrite zolle

dell’orto tuo contese

a radici di  pattume generoso

nel mercurio d’agosto son

sospese nel pianto di ranocchi

il tuo pregiato vino non posso bere

m’avanza la sete ma non il bicchiere

è pazienza di gramigna il mio decoro,

m’accontento di berlo dentro agli occhi

mentre sguazzo nel sudore degli asfalti

poi ti fai pioggia al rosmarino e levi effluvio

di giardino  portando riverbero al mio morire

della tua acqua faccio incetta senza urgenza

in cuore

come calore di terra smossa alla semenza

come planata d’astore

Poesia dello sgomento (I)

Erbe d’oblio dove nasce la vertigine,

rughe di ricordo solcano le menti,

nel verminìo di baratto il cielo

si copre d’oscenità umane.

Le parole martellano su manufatti

esplorando ombre indicibili

come turbinio (di miraggi)

al sentimento insensibile.

Si schiude la terra (buia)

come ventre che ama (la luce)

divorando ombre passive

scioglie i nomi dal cristallo.

L’innocenza del gioco

Il mio amico Peppe portava

con orgoglio un’ustione

sulla faccia.

La perenne abbronzatura da strada

e le poche parole concorrevano

all’inganno: lasciarsi credere straniero.

Straniero strinato.

Io, da bambino introverso, celavo,

dentro a pagine fitte di parole,

personaggi e storie di un mondo vero.

Finita la lettura, per richiami di realtà,

mi scoprivo poeta allorato.

Ci è capitato.

Ci è capitato che, per compensazione,

attuassimo i sogni dietro ad un pallone.

Vivere è saper saltare, con ridotte ustioni,

nel cerchio del fuoco

pur continuando l’innocenza del gioco.

Nel carosello di occhi senza lame

Nel carosello di occhi senza lame

fatalmente un minimo si finge:

il fuoco muta la pietra in gioco.

C’è pietra e vento e antica fame

nel balzar d’ottoni che giunge

come canto indifferente e roco

Sussulta la sera nel rito del fuoco:

nell’intensità di battito sospinge

un levar di pelle e delle sue trame.

Nell’ora che si fa lama

Nell’ora che si fa lama

implacabile d’acciaio, o quando

incendi sinceri

di tronchi antichi

consumano tese arsure,

nelle gelide sere di Gennaio

gravide d’inni al Santo,

si moltiplicano le danze

per mille e

per mille affondano  pensieri

che profumano di fuoco

e mille danzano

palpebre socchiuse

mentre indora

un sogno d’alba.

Falchi di luce incendiano il silenzio

Rinasce ogni volta dove

Rinasce ogni volta dove

le ombre razziano essenza

di sereno conflitto

uno spettro d’altrove

che percuote la danza

di un gelo sconfitto.

Erompe il contorno

di fuoco essenziale:

il valicato confine

offre saldo approdo

di grembo di vergine

Nella morte dolce del giorno,

versato il vino ospitale,

è orgia di lune

a guidare il tempo e il modo

inventando vertigine

Il custode tende l’orecchio al grido del vento.

Il custode tende l’orecchio al grido del vento.

Dall’altro lato una madre immerge l’euforbia

nella sua acqua, senza levare lo sguardo

da un‘angoscia appena partorita.

S’incupa, il dio dei deserti, e scrive

sogni & miraggi & viaggi di sabbie.

Lava le macchie, la madre, a mano,

dallo sgomento dei mesi.

Attese le greggi dal tormento di catene

di tutte le partenze, avviluppate nell’anima,

si frammenta il riflesso (di ritorni) che langue

occulto da sussurro di passi.